kieran wilcox | scream

Kieran setzte jeden Tag seines Lebens eine Maske auf; wenn er mit seinem Vater zusammen war und davon sprach, wie froh er sei, dass er die Möglichkeit hat, ihre Beziehung wieder aufzubauen, als ob er jemals wirklich etwas mit dem Kerl aufbauen wollte, der ihn für eine Packung Schmerztabletten an seine Mutter und sein Arschloch von Stiefvater ausgeliefert hatte. Er zog sie auf, wenn er davon sprach, wie sehr er seine Mutter und seinen Stiefvater vermisste, und den ganzen Scheiß darüber, dass er sich schuldig fühlte, weil er den Streit angezettelt hatte, der dazu führte, dass sein Stiefvater das Auto zu Schrott fuhr (verdammt, nein; er hatte diesen Streit absichtlich angezettelt, obwohl selbst er das Ergebnis nicht hätte vorhersehen können). Eli hatte ihn durchschaut, damals, als er noch die Maske des beliebten Jungen in der Highschool trug, aber es dauerte nicht lange, ihn zurechtzuweisen. Ein paar Bemerkungen darüber, dass Eli sich in den Klassen, die sie zusammen besuchten, immer nur anstrengte, ließen ihn wie einen eifersüchtigen Rivalen aussehen, dann wie einen Perversen, der sich in diesen Mel verknallt hatte... es brauchte nicht viel, um seine Glaubwürdigkeit zu zerstören und Kieran wie den Guten aussehen zu lassen, der ihn erfolgreich bloßgestellt hatte. Es war so einfach, dass es für ihn fast langweilig war. Und er trug die Maske jeden Tag in der Schule, bei diesem Haufen von Verlierern, die ihn für ihren Freund hielten, wenn er sich unschuldig gab und fragte: "Wer ist Brandon James?", wenn Noah den Namen erwähnte. Er wusste genau, von wem Noah sprach, er wusste, wie ihm die Chance genommen wurde, seine Tochter jemals kennenzulernen, seine Piper, die Margaret Duval weggeworfen hatte, als wäre sie ein Stück Dreck. Es war so einfach, alle davon zu überzeugen, dass er wirklich ihr Freund sei, dass er Prinzessin Emma Duval, das Mädchen, das das Leben bekam, das seine Piper verdient hatte, sogar zweimal ansehen würde. "Weißt du was?", sagte er zu Piper, während er die Ghostface-Maske aufsetzte. "Ich habe das Gefühl, dass ich nur dann mein wahres Gesicht zeige, wenn ich dieses Ding trage."

FREI

jack the ripper

Im Jahr 1888 verweilte ein Schatten in London und lauerte in den Ecken des endlosen Labyrinths von Whitechapel. Es war eine Zeit des Terrors und der Angst, denn er war hier. Er war überall, man konnte ihm nicht entkommen; denn er war die Lederschürze, er war der Whitechapel-Mörder...Aber das vielleicht Wichtigste ist, dass er stehen blieb, obwohl seine Fußstapfen blutig waren. Eine gewaltige Macht hielt inne, um zu verschwinden und nie wiederzukehren. Jahrelang schliefen die Menschen mit einer Klinge unter dem Kopf, jahrelang blickten alle in eine dunkle Gasse, jahrelang wird sein Name für immer ein Flüstern in der Luft bleiben. Aber der Mann selbst, der trotz all seiner teuflischen Taten nur ein Mensch ist, ist verschwunden, längst verschwunden... verschwunden. Nur wenige kennen die Wahrheit über dieses Phantom, über diese Bedrohung. Und noch weniger kennen die Wahrheit über den Mann hinter der Maske. Denn ein so gefährlicher Mann, so furchterregend wie er, lässt sich nicht durch irgendetwas Triviales zu Fall bringen. Nein, er wird nicht zu Fall gebracht werden, er wird niemals wanken, niemals fallen. Es kam eine neue Chance. Eine neue Welt. Eine weitere Nacht, das nächste Opfer. Er hatte ihr gesagt, dass sein Name Jack sei, und in scheinbarer Demut gelächelt, als sie kicherte und sich in gespieltem Schrecken fächelte; fassungslos, so hatte sie behauptet, über seine Dreistigkeit. Er betrachtete ihren Körper im Licht der Lampe und wusste, dass andere Männer sie als schön bezeichnet hätten. Ihre hellblauen Augen leuchteten in einem Licht, das eher listig als intelligent war, aber dennoch fesselnd. Ihr Haar war zu weichen Locken zurückgebürstet und fiel in goldbraunen Locken in ihr offenes Gesicht. Mit ihren 25 Jahren zeigte sie gerade erst die ersten Anzeichen eines harten Lebens, ein paar feine Falten auf einer ansonsten glatten, blassen Haut. Die verspielten Sommersprossen auf ihrem Nasenrücken betonten ihre fast unschuldige Schönheit eher, als dass sie sie schmälerten, und ihre großen Brüste ragten rund und fest aus ihrer Brust, noch unberührt von der unerbittlichen Anziehungskraft der Schwerkraft. Andere Männer hätten sie als schön bezeichnet, aber Jack wusste, dass das eine Lüge war. Sie hatte Potenzial, sie konnte schön sein. Aber nicht so, wie sie war. Er griff in seine Jackentasche und holte die glänzende Klinge heraus, die er darin versteckt hielt. Er spürte, wie sie sich in seiner Handfläche erwärmte, bis sie ihm fast wie ein lebendiges Wesen vorkam, eine Erweiterung seiner selbst, die mehr war als nur ein einfaches Werkzeug. Er hielt die Klinge fest im Griff, während er vorsichtig seine Jacke auszog und sie zur Seite warf. Mit einer geübten Bewegung des Handgelenks klappte er die Klinge auf und glitzerte kurz im Licht, bevor er sich nach vorne stürzte und die Klinge zu Boden schwang, bevor die Frau überhaupt realisieren konnte, was passieren würde. Die Klinge war frisch und scharf, und sie glitt mit trügerischer Leichtigkeit durch das dünne Fleisch ihrer Kehle. Die Luft strömte in einem heißen Rausch aus den durchtrennten Stimmbändern der Frau, ein fast hörbares Stöhnen, während sie zu ihm hinaufstarrte, den Mund ungläubig öffnend und schließend, während sie zusah, wie ihre eigene Arterie an die Wand spritzte. Der Mann grinste auf sie herab, drehte die Klinge in seiner Hand und zog sie ein zweites Mal über ihre Kehle, sein Arm ruckte, als er auf den Knochen traf. Er riss die Klinge los und seine Hände zitterten fast unmerklich, als das Blut durch den Raum schoss und heiß und dick mit einem leisen Zischen auf der Glasabdeckung der Lampe landete. Der Raum war nun in ein karmesinrotes Licht getaucht, und Jack biss sich auf die Lippe, um sein eigenes atemloses Stöhnen zu unterdrücken. Rot spritzte auf die Wände, auf das Bett, auf sein Gesicht und auf das der Frau, an der er arbeitete. Ein dicker Tropfen lief ihr die Stirn hinunter und sammelte sich im Augenwinkel ihres nicht sehenden Auges, und Jack zitterte vor Erregung. Er hielt einen Moment lang inne, hielt den Atem an und spannte sich in die Pseudo-Stille der Stadt um ihn herum. Etwas Dunkles und Wildes in ihm schrie ihn an, weiterzugehen, weiterzugehen, seine Arbeit fortzusetzen.

FREI

norman bates | bates motel

Manchmal, wenn die Nacht still war und die Welt um ihn herum ruhig, dachte er nach. Oft ging es dabei um ganz banale Dinge, wie die Technik oder das Motel oder Mutter, mit ihren silbergrünen Augen und den weichen, honigfarbenen Locken. Früher hat er an Juno gedacht und daran, was es am nächsten Tag zum Frühstück geben sollte, aber das wäre jetzt sinnlos. Juno aß nicht mehr. Sie konnte es nicht. Manchmal, wenn der Mond versteckt war und das Haus still, träumte er. Er träumte von Menschen, die er schon lange nicht mehr sehen konnte, von Momenten, die schon lange vorbei waren. Das waren seine Lieblingsträume, aber wenn der Mond Zeuge war und die Nacht noch jung, erinnerte er sich. Blut und Hände und Haut und so gut, oh Gott, bitte nicht, warte, Norman, was tust du? Er wusste inzwischen, wie man den Unterschied erkannte. Die Erinnerungen kamen immer nur zwischen dem Schlaf, wenn er sich in der Zwischenleere des Halbbewusstseins befand. Die Träume nur, wenn er schlief. Und die Gedanken nur, wenn er sich wach vorfand. Mutter machte sich Sorgen um ihn. Sie sagte ihm, dass seine Besessenheit nicht gesund sei. Norman fragte sich, warum sie darauf bestand, dass er die Sache auf sich beruhen ließ, wo er sich doch so lebhaft an das Auto, das Haus, die Straße, den Regen und die Brandung erinnerte. Aber wenn er versuchte, sich zu erinnern, fiel ihm nichts mehr ein. Er wusste, dass sie dort gewesen war, aber er erinnerte sich nicht länger, an das warum, das wann. Alles, woran er sich erinnern konnte, war das Auto, die Stimme und blitzartige Geräusche und Anblicke, die ihn nur noch verwirrter machten.
Schon bald ist Mr. Brennan tot, und Norman blickte die Treppe hinunter und fühlte sich beschwingt, während das Blut durch jede Ader pochte und seine Lippen ein erfreutes Lächeln unterdrückten, denn Gott, das hatte sich gut angefühlt, aber er wusste, dass das kein normaler Gedanke war, also lachte Norman nicht, lächelte nicht oder etwas Ähnliches. Er starrte nur auf die Leiche und versuchte, das allzu vertraute Gefühl zu ignorieren, dass sein Blut woanders hinging und-
Nur der Mond wird Zeuge, denn Norman ist schlauer geworden und er wusste es.

FREI

Jason Voorhees | Friday the 13th

Wussten Sie, dass ein kleiner Junge ertrunken ist... Die Betreuer haben nicht aufgepasst... Sie schliefen miteinander, während der Junge ertrank. Sein Name war Jason. Ich habe an dem Tag gearbeitet, als es passierte. Ich bereitete Mahlzeiten zu... hier. Ich war der Koch. Jason hätte beobachtet werden müssen. Jede Minute. Er war... Er war kein sehr guter Schwimmer...

Wissen Sie, Jason war mein Sohn, und heute ist sein Geburtstag...

Die Jahre sind seit diesem schicksalhaften Tag wie im Flug vergangen. Der Tag, der die zukünftigen Generationen einer Nation verändern sollte. Jason wurde für tot gehalten... aber die Angst, die Higgins Haven erfasste, und die Abgeschiedenheit des Haupttouristenortes Crystal Lake zeigten, dass es immer den Glauben gab, dass etwas Unmenschliches in diesen Wäldern war. Jason ist nicht gestorben. Er kann niemals sterben ... aber warum? Will er seine ermordete Mutter rächen, will er diejenigen bestrafen, die er immer noch dafür verantwortlich macht, dass er so geworden ist? Oder ist es etwas anderes? Hunderte von Menschen, die das ehemalige Lager am See betreten haben, sind nie wieder zurückgekehrt. Ob es sich um Jugendliche, Betreuer, Touristen, Jäger oder Camper handelt. Für Jason waren sie alle Eindringlinge. Und bald, wenn die Behörden glauben, dass die Leute, die sich in den Wäldern verirrt haben, sich nicht nur verlaufen haben, würden sie Parkranger schicken, um sie zu finden ... und auch die würden nie zurückkehren. Die Polizei würde geschickt werden, Kopfgeldjäger würden bald darauf geschickt werden. Sogar die Nationalgarde würde geschickt werden. Aber einer nach dem anderen fiel unter Jasons Macht. Aber warum sollte er sie töten? Weil sie in sein Haus eingedrungen sind, in das Haus seiner toten Mutter? Schon bald hatten die Bewohner von Higgins Haven solche Angst vor Jason, Angst davor, dass ihre Kinder in die Nähe des Sees gehen könnten, dass sie Jason gaben, was er wollte: keine Eindringlinge.

Jason stand auf der Veranda eines der Lagerbunker und versuchte, einen Blick auf die Stadt zu werfen, aber die Mauer versperrte ihm den Weg. Viele Male hat er versucht, sie einzureißen, aber er konnte es nicht. Selbst mit seiner Kraft gab es für ihn kein Entkommen. Aber war es nicht das, was er wollte? Dass niemand ihn stört und seinen Boden betratt? Entehrt er es, entehrt er seine Mutter, wenn er das Lager verlassen wollte? Er kannte diesen Ort wie seine eigene Westentasche. Er kannte alle Hütten und ihren Grundriss. Er konnte sich sogar daran erinnern, welches Kind wo schlief, als er selbst noch ein Kind war. Er kannte alle Höhlen und Wege im Wald. Das war sehr nützlich, wenn Unbefugte sich aus dem Staub machten. Er kannte sogar alle Bäume im Wald. Wie alt sie waren, wo sie standen, und sogar, wann die Blätter an ihnen wachsen würden. Er kannte keinen anderen Ort, an den er gehen konnte. Und doch sehnte er sich danach, draußen zu sein. Was war dort draußen, das er wollte? Er trat ein und knipste die sterbende Lampe an. Das Licht enthüllte alles im Raum. Von den verrottenden Leichen der Jugendlichen bis hin zu den beschädigten Wänden und den zerbrochenen Fenstern. Zerfetzte Möbel. In der Mitte des Raumes, auf einem Tisch, lag der Kopf seiner Mutter. Seit er gesehen hatte, wie seine Mutter enthauptet wurde, und ihn in seine Hütte gebracht hatte, betrachtete er ihn. Frustriert, weil er die Augen geschlossen sah, wünschte er sich, dass sie ihn mit der Liebe und Zuneigung ansah, die nur sie ihm geben konnte. Er musste sie beschützen. Er musste sie vor den Menschen da draußen schützen, die sie verletzten, die ihn verletzten. Jason hatte noch nie Liebe für etwas anderes als seine Mutter empfunden. Seit Jahren hat er nichts anderes getan als zu töten. Das war alles, was er tun konnte. Zuerst war es nur, um sein Land zu schützen. Aber als sich eine Leiche nach der anderen auftürmte, wuchs der Nervenkitzel des Tötens, zusammen mit seiner Wut und seiner Macht.

vergeben

Charles Lee Ray | chucky

Niemand kann an einer Puppe zweifeln, Puppen sind nichtssagende Dinge und nach ein paar Monaten langweilen sich Kinder und legen sie beiseite. Deshalb war es für Charles ein Leichtes, in diesem Körper zu töten, denn niemand könnte eine Puppe verdächtigen, die nur willkürliche Sätze sagen konnte, im Gegenteil, man würde immer das Kind beschuldigen und es für verrückt oder schizophren halten. Für Charles Lee Ray war es eine Ehre, eine Puppe zu sein. Bis er Andy Barclay traf. Dieser kleine Bengel, der jetzt ein Erwachsener war, würde immer auf ihn abfahren, auch wenn er seine Seele immer wieder auf neue Puppen übertrug; wenn er damals seinen Körper besessen hätte, würde niemand an einem kleinen Jungen zweifeln, und er könnte den Zyklus so oft wiederholen, wie er wollte. Oh, es erinnerte ihn an seine Kindheit, an seine erste und beste Tötung, als er noch so klein war. Charles war immer ein guter Junge gewesen, ein sehr ruhiger Junge, verwöhnt von Mami und Papi. Aber es gab Kinder, die ihn schlecht behandelten, Kinder, die den kleinen Charles ausnutzten, und er konnte nie etwas anderes tun, als sich das gefallen zu lassen. Er ließ sich immer jeden Schlag und jede Beleidigung gefallen. Der Hass auf die, die ihn gedemütigt hatten, wurde von Tag zu Tag größer, aber er wusste nicht, was er tun sollte, vielleicht brauchte er ein wenig Hilfe, um zu verstehen, was sein Kopf und sein Körper verlangten. Er musste nur darauf warten, dass die richtige Person auftauchte und ihm diesen kleinen Schubs gab. Seine Mutter war eine schöne Frau, mit einem schönen Körper und ziemlich naiv. Sie gab ihrem Sohn immer nur das Beste, überschüttete ihn mit Liebe und Geschenken. Igitt, Charles war angewidert von dieser Schlampe. Er brauchte keine Liebe, um seine Gefühle auszufüllen, er brauchte etwas anderes.... Und es kam! Es kam in Form einer Nachrichtensendung, die er dank dieser Schlampe nicht richtig hören konnte. Aber der Herr im Radio hatte erwähnt, dass in der Stadt ein Mörder frei herumlief, das war es, was er brauchte! Jemand, der ihm zeigte, wie es war, aus Spaß und Freude zu morden! Und in jener Nacht, einige Tage nach Halloween, erwähnte der Herr im Radio, dass in der Stadt ein Mörder frei herumlief, der in die Häuser der Leute eindrang und sie kaltblütig umbrachte, und nun ja, Charles, das naive Kind, das er war, verstand damals nicht, was Mord war oder was ein Mörder war, aber dem Gesichtsausdruck seiner Eltern nach zu urteilen, war es eine "böse" Sache, etwas zu tun. Er erinnert sich noch immer an diesen Tag, als wäre es gestern gewesen. Als würden ihn seine Erinnerungen in die Vergangenheit zurückversetzen und ihm immer wieder dieselbe Szene zeigen. An diesem Abend hatte ihn seine Mutter früh ins Bett geschickt, aber nach ein paar Stunden hörte er unten ein Geräusch, als ob das Fenster zerbrochen worden wäre oder als ob sie sich streiten würden. Er ging schnell nach unten, ohne sich darum zu kümmern, ob es ein Einbrecher oder ein Mörder war, und je weiter er nach unten ging, um herauszufinden, was los war, desto mehr merkte der kleine Charles, dass er keine Angst hatte, sondern neugierig war. Ein Klopfen. Er hörte einen dumpfen Schlag, der ihn aufschrecken ließ, und sah den Körper seines Vaters zu Boden fallen, dessen Kleidung mit Blut befleckt war und den Holzboden verschmutzte. Der Blick seines Vaters war auf ihn gerichtet, er rief ihm zu, wollte ihn warnen, wegzulaufen und sich zu verstecken, wenn er nicht das Gleiche erleiden wollte... Charles wollte nicht weglaufen. Dann ließ seine Mutter sie sich in einem verdammten Kleiderschrank verstecken, als ob dieser Ort sie vor dem Mörder retten würde. Armes, verblendetes Mädchen. Für Charles war es eine Befriedigung gewesen, seine Mutter an diesem Tag zu töten, ihr immer wieder in den Bauch zu stechen und ihr schönes Kleid mit Blut zu beflecken. Ihr verängstigter Gesichtsausdruck, der nicht verstand, was ihr kleiner Junge gerade getan hatte, war einfach perfekt gewesen. Sein Körper kribbelte bei der Erinnerung an das Gesicht seiner Mutter, seine kleinen Hände voller Blut, das Messer in seiner Hand, das neue Empfindungen durch seinen Körper schickte, Adrenalin, das durch seine Adern floss, und die Augen, die sich vor Erregung weiteten. Es war das erste Mal in seiner kurzen Kindheit, dass er sich zufrieden und glücklich fühlte, weil er etwas getan hatte, und in diesem Alter wollte er dieses Adrenalin weiterhin erleben. Er wollte weiter töten, egal, ob es Tiere waren, aber er wollte wieder diese neuen Emotionen spüren, die jeden Teil von ihm durchströmten. Sein erstes Kunstwerk, und es war großartig gewesen.
Die Opfer mehrten sich mit steigendem Alter. Ereignisse, die vergangene und neue Generationen der Stadt Hackensack kennen. Jeder kannte seinen Namen, jeder wusste, wer er war, und sie hatten Angst vor ihm. Die Angst der Stadt war es, die Charles am Leben hielt, sie war sein täglich Brot.

vergeben