Padmé hatte nie daran geglaubt, dass ein Ort unschuldig blieb, nur weil seine Mauern alt waren. NiJedha versuchte es dennoch. Die Stadt trug ihre Geschichte wie ein Gebet auf den Lippen, in den roten Roben der Pilger, in den abgetretenen Stufen der Tempelwege, in den stillen Blicken der Gelehrten, die zwischen imperialen Patrouillen hindurchgingen, als hätten sie gelernt, sogar Ehrfurcht leise zu tragen. Über allem erhob sich der Große Tempel der Whills, gewaltig und unbeugsam, ein Bauwerk, das nicht nur Stein war, sondern Erinnerung, Mahnung und Trotz zugleich. Doch Padmé spürte, dass unter diesem heiligen Schweigen etwas anderes lag, etwas Schweres, Gereiztes, beinahe Krankes, als hätte Colosseus selbst zu lange zugesehen, wie Männer seine Wunden in Einnahmequellen verwandelten. Die Insel war kein Ort, der Besucher willkommen hieß. Sie duldete sie. Sie duldete die Arena, die über Blut, Jubel und Wetten gebaut worden war. Sie duldete die Mine, aus der die Monster vertrieben worden waren, bevor man sie später wieder in Ketten gelegt und zur Belustigung gegen Krieger gehetzt hatte. Sie duldete die Bibliothek, dieses alte Herz aus Stein, Rohrschächten und Datenkernen, das noch immer Wissen bewahrte, während ringsum alles danach strebte, Wahrheit zu verkaufen, zu beugen oder auszulöschen. Padmé spürte diesen Widerspruch mit jedem Schritt, während sie einem schmalen Gang unterhalb des Tempelbezirks folgte, fort von den offenen Straßen, fort von den Augen der Stormtrooper, fort von den Pilgern, die ihre roten Gewänder wie kleine Flammen durch die graue Stadt trugen. Die Luft roch nach Staub, feuchtem Stein und altem Metall. In den Wänden verliefen Leitungen, manche tot, manche noch warm, manche mit einem leisen Pulsieren, das mehr an einen Körper erinnerte als an eine Maschine. Über ihr lag die Bibliothek mit ihren Aufzeichnungen über Welten, Völker, Kriege, Bündnisse, Glaubensrichtungen, Untergänge und Wiedergeburten, doch hier unten, in den verborgenen Gängen, fühlte sich dieses Wissen weniger wie ein Schatz an als wie etwas, das belagert wurde. Padmé hatte nur wenige Stunden zwischen den Archiven verbracht, genug, um zu begreifen, warum man sie nicht zerstört hatte. Wissen war nützlicher, wenn man es kontrollierte. Geschichte war gefährlicher, wenn man sie auswählte. Und eine Stadt wie NiJedha, voll von Gläubigen, Flüchtlingen, Kämpfern, Priestern, Schmugglern, Besatzern und verzweifelten Menschen, ließ sich leichter lenken, solange niemand genau wusste, wer zuerst Blut vergossen hatte. Sie zog den Mantel enger um sich, nicht aus Kälte, sondern weil die Enge der Gänge sie an andere Fluchten erinnerte, an Palastkorridore während der Invasion von Naboo, an Türen, die sich zu langsam geöffnet hatten, an Gesichter, die auf sie gesehen hatten, als könne eine Königin allein eine Armee aufhalten. Damals hatte sie gelernt, dass Würde nicht bedeutete, keine Angst zu haben. Würde bedeutete, der Angst nicht zu erlauben, für einen zu entscheiden. Dieser Gedanke begleitete sie, als der Gang sich zu einem verborgenen Raum öffnete, der tief genug unter dem Tempel lag, dass der Lärm der Stadt nur noch als dumpfes Zittern durch den Stein drang. Es war kein Ratssaal, keine Kommandozentrale, kein Ort für offizielle Bündnisse. Es war ein Versteck, hastig zusammengesetzt aus Überleben. Kisten dienten als Tische, alte Kabel hingen wie schwarze Wurzeln von der Decke, ein beschädigter Projektor warf ein flackerndes Abbild der Insel in die Mitte. Karten bedeckten die Wände, keine davon sauber, keine vollständig. Sie waren übereinander geheftet, eingerissen, mit Kohle beschriftet, mit roten und blauen Markierungen durchzogen, manche mit Blut verschmiert oder an den Rändern verbrannt. Padmé sah NiJedha von oben, die gewaltige Mauer, den Tempel, die Straßen, die Kontrollpunkte, die imperialen Panzerstellungen. Daneben Abyss, kreisrund, ordentlich, monströs, zu präzise für einen Ort, der angeblich nur dem Chaos der Unterhaltung diente. Unter der Arena lagen Ebenen, die in keinem offiziellen Plan existierten. Käfige. Haltezellen. Versorgungstunnel. Gänge, die zu den alten Minenschächten führten. Weitere Linien zogen sich von dort in die Tiefe, als hätte jemand versucht, die Adern einer verwundeten Insel nachzuzeichnen. Saw Gerrera stand auf der anderen Seite des Hologramms und wirkte auf Padmé im ersten Moment weniger wie ein Mann als wie die Summe aller Kriege, die er überlebt hatte. Er trug Misstrauen wie andere eine Uniform. Selbst unbewegt wirkte er nicht ruhig, sondern angespannt, als sei sein Körper längst daran gewöhnt, Verrat früher zu erwarten als Hoffnung. Um ihn herum warteten Partisanen, einige verwundet, manche erschöpft, andere mit jener fiebrigen Wachsamkeit in den Augen, die Padmé von Menschen kannte, die zu lange gegen etwas gekämpft hatten, das größer war als sie selbst. Niemand im Raum sah sie an wie eine Retterin. Das war ihr lieber. Retter wurden erhöht, benutzt und später verantwortlich gemacht, wenn Wunder ausblieben.

Ihr Blick blieb an einer schwarzen Linie hängen, die von den unteren Bereichen der Bibliothek aus durch alte Rohrschächte führte, vorbei am Kernzugang, weiter in Richtung Mine und von dort unter den Abyss. Ein geheimer Weg, älter als die Arena, älter als die Besatzer, vielleicht sogar älter als die meisten Mauern der Stadt. Er war mit Warnsymbolen versehen, nicht nur von den Partisanen. Einige Zeichen stammten aus älteren Zeiten, kantig und fremd, eindeutig nicht als Einladung gedacht. Saw erklärte knapp, was seine Leute herausgefunden hatten. Die südlichen Rohrschächte waren beschädigt, aber passierbar. Der westliche Zugang wurde von imperialen Sensoren überwacht. Der nördliche führte zu nah an Kammern heran, aus denen niemand zuverlässig zurückkehrte. Und der schwarze Weg unter der Bibliothek führte direkt zu den unteren Ebenen der Arena, zu den Gefangenen, zu den Käfigen, vielleicht sogar zu den Räumen, in denen die Gründer ihre Rekrutierungen, Transporte und Verträge dokumentierten. Padmé hörte zu, ohne ihn zu unterbrechen. Sie nahm jede Einzelheit auf, jede Markierung, jede Lücke, jede Stelle, an der ein Plan nicht mehr aus Strategie bestand, sondern aus Hoffnung. Sie hatte genug militärische Lagebesprechungen erlebt, um zu wissen, wann Karten ehrlich waren und wann sie nur den Mut derer widerspiegelten, die sie gezeichnet hatten. Diese hier waren beides. Ehrlich in ihrer Hässlichkeit, verzweifelt in ihrem Ziel. Es gab Verletzte, deren Verbände nicht oft genug gewechselt worden waren. Es gab Waffen, die aus drei verschiedenen Modellen zusammengesetzt wirkten. Es gab Munition, aber nicht genug. Es gab Entschlossenheit, mehr als genug und genau das machte Padmé Sorge. Entschlossenheit konnte ein Licht sein, doch in den Händen der Verzweifelten wurde sie leicht zu Feuer. Saw musste nicht lange erklären, was er vorhatte. Es stand in jeder Linie der Karte, in den markierten Stützpfeilern unter den südlichen Rängen, in den Sprengpunkten, in den Fluchtrouten, die nicht nach Rettung aussahen, sondern nach einer Möglichkeit für jene, die schnell genug, stark genug oder wütend genug waren, um den Einsturz zu überleben. Padmé betrachtete die Arena auf dem Hologramm und für einen Augenblick sah sie nicht Stein, Metall und Sitzränge, sondern Gesichter. Menschen, die im Zirkus des Schicksals in erniedrigende Rollen gezwungen wurden. Monster, die aus ihrer Mine vertrieben worden waren und nun selbst Menschen fingen, weil Schmerz manchmal dort nach Macht griff, wo Gerechtigkeit unerreichbar blieb. Kämpfer, denen Ruhm versprochen worden war, bis Ruhm sich in Besitz verwandelte. Diener, Arbeiter, Boten, Pilger, Wettenläufer, vielleicht Kinder, all jene, die in offiziellen Zahlen nie auftauchten, weil sie für ein System unbequem waren, das sich als Unterhaltung verkaufte. Wenn die Arena fiel, würden nicht nur Schuldige unter ihr begraben werden. Trümmer unterschieden nicht zwischen denen, die Ketten schlossen und denen, die sie trugen. Sprengstoff fragte nicht nach Namen, nicht nach Absicht, nicht nach Schuld. Und doch wusste sie, wie leicht es gewesen wäre, Saw zu verurteilen, wenn man seine Verluste nicht mitdachte. Er war nicht aus Grausamkeit hier. Das machte ihn gefährlicher. Grausamkeit ließ sich entlarven. Verzweiflung konnte sich selbst als Gerechtigkeit verkleiden und dabei so überzeugend klingen, dass selbst gute Menschen aufhörten, Fragen zu stellen. Padmé hatte diese Sprache im Senat gehört, nur in feineren Stoffen, mit ruhigeren Stimmen und höflicheren Begriffen. Sicherheit. Ordnung. Notwendigkeit. Kollateralschaden. Man sagte die Worte anders, wenn man in Marmorsälen stand, aber das Ergebnis war zu oft dasselbe: Einige mussten geopfert werden, damit andere behaupten konnten, sie hätten gehandelt.

Sie legte beide Hände an den Rand der Kiste, auf der das Hologramm flackerte und zwang sich, langsam zu atmen. In ihr regte sich Zorn, nicht weniger als in diesem Raum, nur anders geformt. Sie war wütend auf die Insel, auf die Gründer, auf Ares, dessen Einfluss wie unsichtbare Hitze über dieser Welt lag, auf das Imperium, das in heiligen Straßen Panzer stehen ließ und sich Ordnung nannte, auf die Monster, die ihren Schmerz weitergaben und auf die Menschen, die Grausamkeit bezahlten, solange sie nur weit genug von ihren eigenen Häusern entfernt stattfand. Aber Zorn durfte nicht die Hand führen. Nicht hier. Nicht an einem Ort, der genau davon lebte, jedes Gefühl in Kampf zu verwandeln. „Das ist keine Befreiung, wenn wir die Gefangenen unter den Mauern begraben“, sagte sie leise. Der Satz war kein Angriff, aber er zog eine Grenze. Einige Partisanen spannten sich an und Padmé spürte sofort, wie sich die Luft im Raum veränderte. Sie hatte nicht nur einen Plan kritisiert. Sie hatte das einzige Gefühl berührt, das diesen Menschen vielleicht noch Macht gab. Für einen Augenblick fragte sie sich, ob das der grausamste Teil von Unterdrückung war: dass sie die Vorstellung von Rettung so sehr verkleinerte, bis Zerstörung wie der einzige Beweis von Freiheit wirkte. Doch sie konnte nicht schweigen, nur weil ihre Ablehnung schmerzte. In den Archiven mussten Beweise liegen: Namen der Verschwundenen, Verträge, Zahlungen, Rekrutierungslisten, Verbindungen zu imperialen Stellen. Wenn der Abyss nur zerstört wurde, konnte es sich als Opfer darstellen. Das Imperium konnte NiJedha abriegeln. Ares konnte aus Blut neue Leidenschaft ziehen. Die Monster konnten endgültig als Bestien gelten, die Menschen als Rächer, die Partisanen als Terroristen und die eigentlichen Architekten des Systems würden, wenn sie überlebten, nur lernen, ihre Ketten tiefer zu verbergen. Nein. Der Ort musste nicht nur getroffen werden. Er musste entlarvt werden. Padmé richtete sich langsam auf und sah wieder auf die schwarze Linie. Der gefährlichste Weg. Natürlich war es der gefährlichste. Auf Colosseus führte jede richtige Entscheidung zuerst in die Dunkelheit. Ihr Plan formte sich nicht als Rede, sondern als Notwendigkeit: Zugang durch die Bibliothek, Sicherung der Daten, Öffnung der unteren Käfige, keine wahllose Sprengung, keine entfesselten Monster in den Zuschauerrängen, kein Einsturz, solange nicht feststand, wer sich darunter befand. Die Partisanen konnten Sensoren stören, Wege sichern, Ablenkungen schaffen. Die Pilger mussten gewarnt werden, ohne Panik auszulösen. Die imperialen Kontrollpunkte durften nicht zu früh aufmerksam werden. Und irgendwo zwischen Stein, Wut und Blut musste die Elite gezwungen werden, sichtbar zu werden.

Während sie darüber nachdachte, wanderten ihre Gedanken erneut zu Naboo zurück. Nicht weil Colosseus ihrer Heimat ähnelte; kaum ein Ort konnte ihr weniger ähneln. Naboo war Wasser, Licht, grüne Hügel, weiche Architektur und Schönheit, die selbst unter Besatzung nicht ganz gebrochen worden war. Colosseus war Erz, Staub, Käfige und ein Berg, dessen Inneres nie hätte geöffnet werden dürfen. Und doch war die Frage dieselbe: Was tat man, wenn ein stärkerer Feind das Leben anderer als Verhandlungsmasse behandelte? Als Königin hatte sie sich geweigert, ihr Volk hinter Protokollen sterben zu lassen. Als Senatorin hatte sie sich geweigert, Krieg als einfache Antwort zu akzeptieren. Hier, zwischen Partisanen und verborgenen Tunneln, fühlten beide Teile ihres Lebens sich nicht wie Gegensätze an, sondern wie zwei Wunden, die sich berührten. Sie konnte Saw verstehen, ohne ihm zu folgen. Sie konnte die Notwendigkeit eines Angriffs sehen, ohne ein Massaker einen Sieg zu nennen. Vielleicht klang das für Menschen, die alles verloren hatten, wie Luxus. Vielleicht war es aber genau das Einzige, was verhinderte, dass der Feind nicht nur Körper zerstörte, sondern auch Maßstäbe. Über ihnen bebte der Stein, ein dumpfer Schlag, gefolgt von fernem Grollen. Vielleicht ein Kampf in der Arena. Vielleicht ein Tor, das sich geschlossen hatte. Vielleicht nur die Insel, die unter den Maschinen ächzte. Padmé dachte an diejenigen, die in diesem Moment unter den Rängen standen, warteten, zitterten, hofften oder längst aufgehört hatten zu hoffen. Sie dachte an Monster in Käfigen, deren Wut man dem Publikum als Natur verkaufte. Sie dachte an Menschen, die erniedrigt wurden, bis sie entweder brachen oder selbst grausam wurden. Sie dachte an Arachtogon, dessen Speichel Fluchtversuche in Strafen verwandelte, an entstellte Kreaturen, die vielleicht einst Namen, Familien und Träume gehabt hatten. Nichts davon passte in eine einfache Karte. Nichts davon durfte unter einer einfachen Explosion verschwinden. Schließlich beugte sie sich wieder über die Projektion und zeigte auf den Tunnel unter der Bibliothek. „Dort beginnen wir.“ Mehr sagte sie zunächst nicht. Ihre Stimme blieb ruhig, obwohl Furcht sehr gegenwärtig in ihr war. Sie fürchtete den Weg durch die alten Schächte. Sie fürchtete die Minen. Sie fürchtete Ares’ Einfluss, der aus jedem gerechten Zorn eine Waffe machen konnte. Sie fürchtete das Imperium, das nur auf einen Anlass wartete, NiJedha noch härter zu würgen. Aber stärker als die Furcht war der Gedanke an die Namen, die irgendwo in den Archiven verborgen lagen, an Leben, die noch nicht verloren sein mussten, an die Möglichkeit, diese Welt nicht nur zu beschädigen, sondern vor sich selbst zu entlarven. Padmé Amidala hatte zu oft erlebt, wie Macht sich hinter Notwendigkeit versteckte. Sie würde nicht zulassen, dass Widerstand dasselbe tat. Über ihnen rollte erneut dumpfer Jubel durch den Stein, fern und grausam. Padmé hob kurz den Blick zur Decke, obwohl dort nichts zu sehen war außer Rohren, Schatten und Staub. Dann sah sie wieder auf die Karte, auf die schwarze Linie, die in die Tiefe führte und wusste, dass jede Entscheidung von nun an Menschenleben kosten konnte. Gerade deshalb musste sie so getroffen werden, als zählte jedes einzelne. „Zeigt mir die Gefangenenebenen“, sagte sie zuletzt, leise genug, dass niemand es für eine Rede halten konnte. „Und alle Wege, auf denen man lebend wieder herauskommt.“